É morto ieri sera,
neanche una goccia
rimase in vetro.
Giovane, freddo,
el rosé fluí senza paura
sul bicchiere attento.
La sera trascorse liscia
nell'estate australe.
La vita godde il fresco
frutto della vite,
che vita é
nella tarda sera
Vite che é vita,
uva che é vino.
Piacere fresco di vita
che c'imbuisce nel
rosaceo colore del frutto,
umanamente creato del vino rosé.
Estate che si porta
sulle spalle del
bel bicchiere.
Vita che c'é nella
tarda serata sudamericana.
martes, 17 de febrero de 2015
jueves, 12 de febrero de 2015
No es lo que siento, pero así salió.
No me digas,
no me escuches,
no pienses que es la suerte.
Es la vida, es la hora,
en que ha llegado mi muerte.
No lo pienses, ni recuerdes
lo mal que te hice,
en esa vida dura
que vivir te hice.
Es la mente, es el delirio
en que pasé esos años
Es querer de un modo raro,
que difícil de entender
por el daño cometido.
Es el amor mal dirigido
que jamás quise hacer
por no saber conocer
el querer de modo sano.
El cubrir, el proteger,
el luchar y el amar
se confunden en
modo extraño.
Lo siento mucho
si solo te hice daño.
martes, 3 de febrero de 2015
¿Quién es?
¿Será la Misericordia?
¿Será la Piedad?
El tiempo y la naturaleza,
callaron su mudo mensaje.
Imperturbable, volando,
el parásito, arraigándose en sus pliegues,
no deja que su boca hable
que sus manos se expresen,
que su vestido permanezca inmutable
en la eternidad.
La cubrió, la ocultó.
¿Será hermana de la Justicia,
esa figura que el tiempo permite que se invada
para que pierda su significado?.
Nada es eterno,
si no se cuida,
aunque de piedra sea,
¿Sabremos aprenderlo?
¿Cuidaremos lo que valoramos?
¿Seremos capaces de transmitir lo que vale en la vida?
¿Seguiremos dejando el camino libre
al cinismo, al egoísmo,
para que lo bueno se diluya?
Muchas preguntas
con respuestas que no quiero escuchar.
Foto:Cementerio de la Recoleta, Alicia Rodríguez.
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