Rutina

Día de trabajo, sigue la rutina de la semana. Levantarse, bañarse, desayunar, vestirse... a veces rápido, a veces más tranquilamente. La rutina de ir al trabajo es prácticamente la misma, pero un hecho trascendente en mi vida permite desempolvar un viejo y degustado placer: Leer y no tener que estudiar.

La diferencia no es sutil, es clara. Leer, implica elección. Elección de momentos, elección de textos. Tener que estudiar es utilizar todo el tiempo "libre" de trabajo, con textos dirigidos, con plazos, con ejercicios, prácticas, reiteraciones y obtención de resultados.

Leer, por el placer de leer es permitir que la mente vuele, sumergirse en escenarios diversos, en tiempos y épocas distintas. Armar visualmente con la imaginación, o con Maps Google, el escenario que el autor menciona o describe, sin que sea una película. Conocer otras culturas, otras formas de vivir, otra valorización de las ideas, de las cosas. Leer es aprender a querer o a odiar otros personajes, reales, virtuales, inspirados en reales o como fuere, pero que nunca se materializan sino que se arman en nuestra mente, con los rostros y expresiones, conductas y actitudes que los autores describen y podemos armar. Forman parte de nuestras vivencias concretas, aunque sean virtuales.

Leer puede ser releer y releer puede ser igual a un reencuentro de alguien a quien hace mucho no se veía y que ese deseado reencuentro nos transporta a otra parte de nuestra vida.

Ahora bien:¿qué leer? Podemos elegir en una librería, tranquilamente, iniciando una búsqueda pertinaz. Quizás, tomemos prestados libros de otros, aunque los libros son seres sensibles que cuando los prestan, se ofenden y no regresan. Informarnos en programas culturales de radio y televisión, suplementos del mismo tenor en diarios y revistas. Se buscan emociones, intrigas, romances, acciones pero sobre todo viajar, viajar a otras vidas

Una amiga, tiene otro tipo de referente. Un pasajero. Si, un pasajero del tren. Alguien con quien comparte anónimamente una parte de su vida. El viaje de ida hacia el trabajo en tren. Treinta minutos que se viven de muchas maneras, algunos aburriéndose y  apretujados, otros ensordeciendose con los auriculares escuchando una radio o música en un fantástico MP3, malabaristas leyendo el diario con habilidad para no desplegar incautamente semejante papel, otros mirando por la ventana o  dormitando, quizás chusmeando a los demás, imaginando en que trabajan, que hablan, que discuten o, como hace mi amiga, observando a un lector consuetudinario, dedicado, consecuente y constante. Alguien que lee con fruición, textos varios, novelas, cuentos.

Alguien que por la mañana, sale antes de su casa para sentarse en un agradable mañana en un banco de plaza en unos de esos rincones que Buenos Aires nos ofrece y que deberíamos saber aprovechar con mayor frecuencia, antes de subir al tren para seguir su concentrada lectura, transportado en varias dimensiones en forma simultánea.

"Lo vi leyendo, siempre leyendo. Alto, pelo largo, algunas canas, concentrado en su lectura. Se lo ve feliz mientras lee. Alguien que lee así, obligadamente debe elegir con cuidado. El desafío es saber ¿qué lee?”

Así es como minuciosamente se recogen fragmentos de títulos y autores de libros, si es que no se puede ver la tapa libremente y como en una grilla de palabras cruzadas se busca en la Web para llenar los espacios faltantes.

Es un buen referente, no lo perderemos.

¿Para qué lo encontré?

Eso se preguntaba.

Tenía pensamientos encontrados, quería aferrarlos, aunque no sabía bien porque, más adelante esa decisión le complicaría su vida interior.

No quería victimizarse pero se sentía mal y trataba de tomar una decisión que le asegurara tranquilidad espiritual. Imposible deseo de cumplir, cualquiera fuese el camino que eligiera.

La dureza  de lo conversado lo noqueaba una vez más.

Nadie entiende que todos los días se pelea, pero no contra los demás. Es contra los recuerdos, las vivencias, los pensamientos de toma de conciencia de la inutilidad de lo hecho, para los demás, de lo que a él le marcó a fuego la vida. Tomar conciencia que lo que vivió no le interesa a nadie, salvo por las consecuencias negativas que pueda generar en su relación personal con ellos, le aflojaba las rodillas.

No se sentía nada bien, quería dormir profundamente, prolongadamente. Pensar en como terminar de sacarse una terrible mochila que parecía soldada al cuerpo o, mejor dicho, a la mente.

Es muy duro, volver a tomar conciencia, que lo que hiciste es intrascendente para demasiados que no lo vivieron. Te pega en la mandíbula como un cross de Tyson.

El golpe de remate era la verdad de lo dicho.

Algo va a salir

Constipado Flores vivía de sufrimiento en sufrimiento. Llevando en sí, una carga genética familiar, padecía cada mañana la certeza de su nombre.
La sabiduría de su padre, de familia oriental (de la Banda Oriental, no un chinito del otro lado del mundo) trasladado a estas pampas era reflejo de su propia experiencia y por eso la razón del nombre de su párvulo.
El párvulo, el susodicho Constipado, se transformó en hombre a fuerza de años y constipaciones.
No importaba cual fuese su alimentación, que en algunos casos conocidos y urgentes, hubiesen generado reacciones en usuarios de intestinos de respuesta standard que hubiesen superado la velocidad del cheetah hembra en cacería, y que a aquellos de tránsito ágil los hubiera hecho romper la barrera del sonido.
¡Válgame Dios!, era su letanía matutina apenas sentía algún indicio de motilidad intestinal. La certeza del próximo padecimiento lo atormentaba mientras resignado, que debería haber sido su segundo nombre, se dirigía al mal llamado trono, ya que para él era equivalente a la silla del garrote vil.
La paradoja del hecho es que, para poder conseguir el objetivo deseado, necesitaba concentrarse. El silencio debía ser profundo. Era por eso que muchas veces esperaba a que nadie quedase en casa para no tener que luchar contra otro elemento además de su maldito intestino grueso.
Al primer atisbo de inicio de evacuación, las características propias de aquellos que calificaban en la categoría que había originado su nombre, lo distraían de tal íntima tarea.

Una sensación de impotencia ante la reiterada ocasión, lo sacudía internamente. Impotente de resolverlo por propia fuerza, ya que hacer fuerza le hacía lagrimar las entrañas y tenía dolorosas y prolongadas experiencias.
En su sabiduría de sentada y sentida experiencia,deseaba poder mover su intestino anestesiado.
Las lágrimas de los ojos eran acompañadas por lágrimas de sangre que recolectaba pacientemente el inodoro. Con la malva en un hato, la tenía cerquita del bidet, quien ya tenía marcadas las aperturas de las dos canillas para una mezcla correcta y aliviadora de su pobre caño de escape.
Así transcurría su primer tercio de la mañana, sentado esperanzado en que el sufrimiento fuese leve y corto. No siempre su intestino lo acompañaba en tal esperanza. Eso si, amplió sus conocimientos porque entre tanda y tanda leía ávidamente como para transportarse a otras situaciones y olvidarse de lo que acontecía en su sentada y sentida realidad.

Esta mañana venía particularmente complicada, después de varios días de franca constipación, Constipado sintió el retortijón del despertar de su intestino grueso. sintió como si estuviese desperezándose un oso dentro de su abdomen.
La cosa venía dura. Literalmente. Había que ponerle el pecho a las balas y el tujes... a lo que tenía que salir ...

Moderación Acuña

Hijo de Don Prudencio y Doña Resurrección, había nacido en la campiña de la Banda Oriental. Familia de vieja data en la zona sus integrantes eran medidos y respetuosos de los demás, todo lo hacían en la forma adecuada. Ni muy poco, ni muy mucho, lo justo, siempre prudente y moderado. 

No era familia de altibajos ni marcadas oscilaciones, todos parejitos en su conducta, y en su altura que por ser, obviamente moderada, no eran reconocidos por ella, ni tampoco por petisos.

Curiosamente, Moderación, el tercero de los hijos de Don Prudencio y Doña Resurrección, casi el último de los 4 hijos que tuvieron, como si hubiese sido una advertencia de Resurrección a Prudencio, había encontrado una veta interesante en el pueblo del departamento de Durazno, en el centro de la campaña Oriental.

Resultó ser que el médico del pueblo era un hombre no demasiado propenso a los excesos. Se le asignaba un parentesco lejano con los Acuña.Don Eleuterio Espinosa, médico de familia, cuidaba con mucha dedicación a sus pacientes. 

En ese pago y en esa época, no había hospital próximo  como para llegar en poco tiempo cuando se producía una emergencia o una dolencia grave, así que el Dr. era particularmente dedicado, con perspicaz motivo, a la prevención. “Cuídese, don Washington, hay que ser moderado en las comidas”, decía el galeno. Como en pueblo chico, el infierno es grande, el Dr. Eleuterio Espinosa se enteraba de todo y guay de aquel que le mintiese.

En un pueblo en el medio del campo a mediados del siglo XX, muchas cosas para divertirse en sano esparcimiento no le había. De ahí que pululasen varios boliches en el pueblo donde se jugaba a las cartas, algún garito clandestino y un par de reñideros de gallos que  matizaban el tiempo libre de los hombres en el pago del Yí.

Sabido es que ninguna de esas actividades se hacía con riesgo de deshidratarse, por ello el alcohol corría, con cierta desmesura, en dichos antros de perdición, según la definición del único cura católico en decenas de kms a la redonda. Inocultable es la tendencia poco clerical de los hermanos Orientales con lo que mucha atención al cura, no le daban.

Eso si, al Dr. Eleuterio, difícil era esquivarle el bulto porque la próxima visita a su consultorio, si te encontraba en un renuncio, la consulta se ponía como su apellido: Espinosa.

Pacientes pícaros hay en todas partes, pero este en especial, era creativo. Como se hizo un pacto de silencio al respecto, obviaremos su nombre en este breve relato.

El caso es que se difundió la idea y varios parroquianos, aprovechaban la visita de Moderación a los boliches y lo invitaban a su mesa. Pasaba así el aburrimiento pueblerino entre copa y copa.

Así, en la visita al consultorio, Eleuterio Espinosa recibía de muchos de sus pacientes, con sincera verdad, siempre la misma respuesta: “Doctor: Alcohol siempre con Moderación...”

Disgresiones de un mal día (viejo y reencontrado)

Malditos los momentos de meditación,
ya que me doy cuenta de mi dimensión humana,
que no es lo mismo que mi  humana dimensión.

Maldito el momento en que a alguien se le ocurrió,
que el trabajo era el castigo por el pecado original, porque es cierto.
Maldito el momento en el que no me dí cuenta
que la oportunidad pasaba ya que,
todo se revierte, salvo el transcurso del tiempo.

Inevitable

La vida es inevitable.
Una vez que se inició, corta, larga,
dura o beneficiada, nada importa
para merecerla.
Bendito aquel que puede expresar lo que vive,
bendito aquel que agradece en toda circunstancia,
bendito aquel que sirve a los demás.
La muerte es postergable, la vida no.

Who knows?

No sé porque maldito misterio, cada vez que entro en la cocina pienso en dónde me gustaría vivir. La realidad es que en un balance general, me gusta vivir en Buenos Aires. Tampoco sé porque siempre me viene a la mente vivir en Cafayate, lugar encantador, si los hay, en el mundo. No puedo dejar de pensar en esa imagen que tengo de las montañas nevadas en julio vistas desde la  playa de estacionamiento de la hostería del ACA en esa localidad. El cielo cristalino, la fresca mañana, eran una combinación majestuosa, pero me gusta Buenos Aires... No me banco el Centro, ni Belgrano, no hablemos de Caballito, que para mi está lejos de todo porque es imposible circular. Amo mi Vicente López y agradezco a Nieto Senetiner que me permite soltarme, en mente y manos, para escribir, fluidamente, lo que siento, no solo en este momento, si no cada mañana cuando voy a preparar el desayuno, momento en el que estoy "high spirit" aunque sea lunes.
¡Ay, Dios mío!, me dicen que el trabajo dignifica, pero mi espíritu significa que hay tantas cosas más interesantes y más divertidas para hacer con prioridad. Trabajar y cobrar mi salario es lo que permite que nos comuniquemos, mi mecenas porque me permite pagar Internet, que es el medio por el que nos conectamos, Uds. lectores, conmigo, mero martillador de teclas buscando un significado.
¡Viva Enero! único mes del año donde Beunos Aires es más humano.